Nadie es perfecto

Ya va casi un mes escribiendo blogs, y es curioso leer cómo en lo personal una va evolucionando. Ahora estoy menos estresada y más salida, básicamente. He puesto en el messenger que “no soy yo, es la primavera”, pero mucho me temo que llevo así todo el invierno, sólo que ahora no me preocupo de esconderlo.

Puede que tengan que ver las hormonas, o que con el calorcito la gente empieza a quitarse ropa, o que los jinchos monos han salido de repente de casa, todos a la vez, esta semana… el caso es que el sentimiento es general, y este fin de semana en el barrio de Santa Cruz la Ica y yo abordamos a una pareja de gays como buitres a por sus presas… menos mal que les vimos la orientación y nos marchamos con el rabo entre las piernas (es un decir, que lo del rabo entre las piernas, en este contexto, puede dar lugar a confusiones…).

Escribo un e-mail a Colin contándole algo de esto y me dice que le sorprende mi franqueza, que pocas chicas en EEUU admitirían estar salidillas o reconocerían pensar en el sexo. ¿Por qué? Dejando de lado el puritanismo de los sobrinos de Sam, creo que ya es hora de olvidarnos del tema de la reputación (a los 40 tendremos todas la misma reputación, la de la superwoman-madre-trabajadora). Además, he comprobado a menudo que las chicas que critican a otras por ser “facilonas” sienten a menudo una especie de envidia, algo de resentimiento, como si se debatieran en una especie de “quiero y no debo, y ya que yo me aguanto las ganas, tú deberías aguantártelas también”. Las mujeres solemos ser las peores jueces de las mujeres (lo de “el hombre es un lobo para el hombre” tenía una segunda parte: “la mujer es una arpía para la mujer”).

Mujeres que se embellecen para deslumbrar a sus semejantes, más que para sentirse bellas consigo mismas o atraer la atención de los hombres; mujeres que se sienten incómodas ante otras mujeres porque éstas son más bellas (¿hay alguna norma que establezca que una mujer pierde belleza en presencia de otra más bella? ¿se roba la belleza?). Creo que en el mundo actual se sobreestima la belleza femenina, conozco muchas chavalas que basan su personalidad, su confianza y su autoestima en el hecho de ser guapas y, cuando pase el tiempo y haga sus estragos, los cimientos de su personalidad se desvanecerán. Reconozco que soy la primera en admirar la belleza femenina, y que más de una vez me he quedado embobada mirando a una chica como admiro una obra de arte, sin deseo ni nada parecido (lo mío son los tiparracos). Pero de ahí a basar una vida, una personalidad o un modo de ser y actuar en el hecho de ser bella equivale a construir un palacio sobre arenas movedizas.

Además, mi modelo de belleza tiene más que ver con la seguridad y personalidad que transmite una mujer que con sus rasgos. Prefiero el atractivo descaro de Angelina Jolie a la rubiales insulsa de Anne Igartiburu, y me ponen mucho más un Calamaro desgarrado o un Javier Bardem caradura que un Michel Brown guaperas, incapaz de vivir sin espejito mágico.

Creo que la belleza es una actitud.

Estuve este fin de semana paseando por Sevilla, el parque de María Luisa, el Barrio de Santa Cruz, las tapas (creo que voy a reventar de croquetas) y dejando que me diera el solecito en la cara. La ciudad me gustó, pero no me encantó. No entiendo por qué tiene tanta fama, tanta cancioncilla y tanta gente embrujada con el tema, si no es para tanto… Supongo que, para mí, la gente de un sitio y su ambiente pesan más que los monumentos a la hora de juzgar la ciudad… y en Sevilla he encontrado demasiado escaparate, demasiado salir para ser visto y demasiados engominados tipo Mario Conde… ufff

Salir y dar gusto a 6 personas es difícil, y 30 es ya imposible. Por eso el grupo se deshizo y salimos cada uno por nuestro lado… ¿cómo pretendían que nos dieran de cenar a los 30 a la vez sin haber reservado en nigún sitio? A la profesora le hacía ilusión pero, mi querida inerte, si quieres reunir a un grupo tienes que poner algo de tu parte (y no me refiero precisamente a reunir a 30 personas en pijama en una habitación de hotel, menuda gansada!).

Total: que mucho niño mono (algún que otro jincho fichamos en Elefunk y el otro sitio, de Boss mejor no hablemos porque el ambiente estaba demasiado engominado…), mucha niña salida (nosotras, jeje) y musha musha sicología de bolsillo: con E, que no es poc, con X, que es de lo más mono y sereno que conozco, pero que tampoco se libra a veces de perder el control de la situación, con la Ica, que tenía intenciones de amor con George y se quedó sola con su porrito, y con Patro, que se enamoró de un churri-arquitecto precisamente la última noche. Las únicas cuerdas, la Mari y yo, que con el alcohol tenemos más que suficiente, y personalmente paso de hombres cuando mi grado de alcoholización llega a ese punto en que pierdo todo criterio y medan igual 4 que 40. Así evito los arrepentimientos resacosos del día después. (Y dicho esto, admito que le di mi teléfono a un churri sevillano y que estuvimos mensajito-va-mensajito-viene todo el finde, pero no llegó la sangre al río porque no nos poníamos demasiado mutuamente.)

FIN

Leo que Quatro cosecha buenos resultados con Cuarto Milenio, de Iker Jiménez (un 11% de audiencia). Si yo no fuera tan cagada también lo vería, pero la única vez que le eché valor dieron un reportaje sobre el inicio del espiritismo y estuve una semana tapándome por encima de los ojos cuando me iba a la cama (¿y por qué una se siente más segura si pone una sábana entre la oscuridad y su cara…?).

En el programa dijeron que los orígenes del espiritismo se remontan a tres hermanas norteamericanas, las Fox, que consiguieron comunicarse con un espíritu que había en su casa. Parece ser que el espíritu les contó, mediante golpes, que era un viajante comercial. Años más tarde hicieron excavaciones en los cimientos de la casa y hallaron un cadáver que, presuntamente, era de un comercial al que habían asesinado y enterrado allí. Hasta aquí, lo que dijeron en Quatro… suficiente para que me entre el miedo cuando me quedo trabajando hasta las mil pegada al ordenador y de repente me doy cuenta de que no se oye nada alrededor (¿y por qué una piensa que los espíritus van a llegar cuando es de noche, y sólo los tememos cuando está oscuro?). El caso es que luego he encontrado el final de la historia, que me ha servido para reírme de mí misma y de mis canguelos…

 ”Aun cuando el comienzo había sido otro, en el incorruptible silencio que adornaba la sala, Maggie Fox desnudó su pie derecho y, con la sola ayuda de una pequeña banqueta de madera a modo de amplificador de sonidos, hizo crujir las falanges de su dedo gordo, reproduciendo los cautivantes raps que habían llenado los bolsillos de innumerables embaucadores y vaciado los de tantas pobres víctimas.”

(Habría sido interesante que también lo contaran en Quatro…)

Otro día, en casa de la Pompi, vimos un anuncio del mismo programa en el que aparecían imágenes de una carretera con una chica de pie en camisón. Acojonante. Se lo conté a G antes de navidad, y el mismo día 24 quedamos para salir porque era sábado. Viniendo de su pueblo en coche, ella sola, por una de esas carreteras estrechas y llenas de baches donde es un milagro cruzarse con otro coche (y más la noche de Nochebuena), G se acordó de la historia de la niña aparecida en una curva y se ralló aún más porque en esa carretera no hay cobertura… al final llegó a Alar sana y salva, y la historia acaba con G confesando que lo que le daba miedo de verdad es que se le apareciera Jesús, dadas las fechas. Así de irracionales son siempre los miedos :) 

La amiga de Salo dijo: “Lo desconocido nos da miedo porque nos lo imaginamos siempre mucho peor de lo que va a ser”. Y es verdad.

El miércoles tuve un medio ataque de ansiedad y puse en práctica los consejos de la Erizo: sentarse, cabeza entre las rodillas, respirar profundamente. Si lo pienso en frío no había motivos para agobiarme, pero en ese momento todo se me hizo una montaña y me sentía incapaz de hacerle frente.

El problema es que siempre huyo en vez de hacer frente a estas cosas: si tengo mil prácticas atrasadas, en vez de ponerme las pilas y hacerlas todas de golpe, me bloqueo y me voy a dar una vuelta o me voy de fiesta. He decidido poner un poco de orden en mi vida y voy a empezar a madrugar de nuevo, gimnasio todos los dias sin excusas (me lo estaba dejando y sólo aparecía por yoga y pilates, las gimnasias “suaves”) y adelantar prácticas por si luego surge algún imprevisto… como el viaje a Sevilla con los arquitectos alicantinos, que esta mañana por fin me decidí a dar el “sí, quiero” y pagar la señal!. A veces me parece que cuando me agobio, en el fondo, me lo he buscado yo por meterme en demasiados compromisos: gimnasio, autoescuela, universidad, viajes, curros temporales para pagar los viajes… Hay algunas carreras en que no hace falta estudiar hasta un mes antes de los exámenes, pero Traducción exige trabajo diario (o semanal, si lo de jas todo para el finde como es mi caso….).

Lo dejo, me voy a llevar a Pablito a Ars Corpore , en plan super hermanos… a ver si lo engancho al deporte y engrasa un poco las articulaciones!

Hasta ahora escribo sólo lo que se me ocurre, pero ayer me surgió una duda: me gustaría dar datos más personales en este blog, escribir a dónde pienso ir esta noche, qué pienso de los políticos o por qué ayer llegué a casa rendida y desnutrida… pero a fin de cuentas esto es Internet, el paraíso de los lobos feroces que acechan a caperucitas ingenuas que dan datos de más…. y, por otro lado, ¿quién va a leer este blog? ¿De verdad hay alguien por quien preocuparme? ¿O algo?

Y si no escribo lo que me apetece… ¿tiene sentido seguir con el blog? ¡Bueeeeno, esto tiene toda la pinta de pasar a engrosar la lista de diarios olvidados que pululan por Internet! Una imagen que me impresiona: millones de vivencias y reflexiones anónimas, la preocupación de tu vecino, la confesión de tu artista preferido… todo desordenado, flotando en un espacio virtual; y cuánta gente querría leer cierto blog si supiera de su existencia, saber lo que escribió tu amigo traidor o tu hermano desaparecido…

Volveré si resuelvo el dilema

Hay un anuncio de Caja Madrid en el que un padre y un hijo se dicen cuánto se quieren: “Yo te quiero hasta la Luna”, “Pues yo hasta Júpiter, Urano…”.

Cuando yo era pequeña solía decir a mis padres: “Te quiero desde la pared del pueblo que empieza hasta la pared del pueblo que acaba”. Parece que lo más razonabla para mi mente infantil era que la tierra fuese plana.

En Tenerife hay puntos desde donde sólo se ve mar alrededor y el horizonte es todo mar, y una se pregunta cómo se le pudo ocurrir a alguien pensar que la Tierra pudiera ser redonda. También se pregunta una cómo podían hacer los mapas antes, sin satélites, y si el Tenerife que una ve es el mismo que describió Humboldt. En La Laguna uno siente que ha retrocedido en el tiempo, sobre todo cuando le hablan del fantasma Catalina, que se suicidó porque su padre la obligó a casarse con alguien a quien no quería. ¿Tan poco hemos cambiado en tantos siglos, que seguimos concertando matrimonios como transacciones comerciales? A veces parece que la mente humana avanza en ciencia y en tecnología, pero se queda estancada en moral y tolerancia.

Vaya un día más triste me ha quedado, y eso que la depresión post-vacacional está remitiendo a estas horas de la noche

Una nueva aventura, a ver en qué acaba tratándose de mí.

Supongo que esto acabará siendo un reflejo de mis cambios de humor, un cajón de sastre, aunque prefiero no tener ninguna idea preconcebida de la criatura; mejor dejar que ella misma decida qué es. Por cierto, el fondo marujil no ha sido premeditado, lo cambiaré… aunque tiene su puntillo, y algunas dirían que me pega bastante

Suficiente para ser el primer día, ¿no? Sólo descubrir cómo escribir esto ya me ha llevado un mundo… me voy a dormir porque he tenido un día duro, empecé peleando con empleados de Iberia y taxistas en la T4 y he acabado descubriendo una “nueva” práctica que tenía que haber entregado la semana pasada. A lo mejor he empezado este blog por poner un punto final positivo al día!